MANUEL DE SURVIE A L'USAGE DES JEUNES FILLES de Mick Kitson

En refermant le bouquin, on est quand même pris par une certaine gêne: qu'a-t-on lu exactement ? Une nouvelle variante de survival post-apocalyptique comme il nous en tombe dix par mois, un drame édifiant de plus sur la misère sociale et affective des prolos aujourd'hui, un roman vengeur sur l'innocence bafouée des petites filles, qui se feraient justice elles-mêmes ? Pour y voir clair dans cet enchevêtrement de pistes, et ne pas se laisser berner par l'émotion bien réelle que déclenche le roman chez son lecteur, - c'est une de ses grandes qualités comme son plus grand défaut, voilà un romancier qui n'a pas peur des sentiments et du mélodrame -, il faudrait le synthétiser en prenant son titre au pied de la lettre: Manuel de survie à l'usage des jeunes filles, c'est exactement ça. 

Sal s'est donc enfuie du domicile maternel avec sa petite soeur, Peppa. Un plan mûri de longue date dans la tête de Sal et qui trouve son origine dans cette certitude que jamais, au grand jamais, le petit salaud qui vit actuellement avec leur mère ne fera à Peppa ce qu'il lui a fait durant toutes ces années. Une sacrée débrouillarde, cette Sal. Après avoir méthodiquement piqué des billets dans les poches de sa mère, toujours saoule, et de son beau-père, toujours défoncé, avoir acheté du matériel de survie d'excellente qualité, bottes, coupe-vents, couteau Bear Grylls, avoir passé des heures sur le net à apprendre à poser des collets, à dépiauter un lapin, plumer un faisan, faire cuire des racines, tirer des filets de truites, savoir quel bois utiliser pour une bonne flambée, construire un abri pour se garder du vent, appendre à se construire une cabane vivable même en hiver, Sal et Peppa sont parties loin, très loin, de la banlieue grise de Glasgow jusqu' au coeur des montagnes des Highlands, rien que ça.

Curieux bouquin, en vérité, qui n'hésite pas un instant à installer nos deux débrouillardes dans des situations terribles et à rendre crédible l'impensable: la survie tranquille de deux petites filles dans des conditions extrèmes. Le lecteur attentif pourra toujours tiquer sur l'irréalisme complet des situations, et le livre pourra faire persifler celles et ceux qui ne verront pas qu'il s'agit là d'un conte: deux chaperons rouges, une bonne fée: Ingrid, une vieille originale, médecin à le retraite, qui vit seule au fond des bois depuis des années et connait le secret des plantes médicinales. Un monstre: cet énorme brochet qui manque d'emporter la main de Peppa lors d'une partie de pêche homérique. Un prince charmant, aussi: ce jeune homme fringant qui sera un des rares à les surprendre dans leur repère lors d'une balade à ski, beau comme un astre, l'homme rêvé.

Et le loup de la fable, qu'en est-il ? Là encore, Sal n'aura rien laissé au hasard: la veille de leur départ, elle a pris soin d'enfermer leur mère à double-tour dans sa chambre, d'attendre que Robert s'écroule pour lui régler son compte. On n'appellera pas un pédopsychiatre à la barre pour savoir ce que Sal commet alors relève ou non du chimérique. Car son geste, pour sauvage qu'il soit, n'en reste pas moins ce geste vengeur sans lequel le cours de son existence n'aurait pu prendre cette tangente vers le merveilleux.

Mick Kitson est lui-même un auteur singulier: ancien musicien, journaliste, professeur d'anglais, aujourd'hui joueur de banjo, cultivateur de framboises et constructeur de bateaux (!!! ne riez pas, c'est sa bio qui le dit), on sent qu'il a pris le temps de rêver à son histoire en prenant le parti de ne pas se laisser empoisonner par des excès de réalisme. On aurait aimé que les défunt(e)s Bruno Bettelheim (grand psychanalyste d'ogres et de fées devant l'éternel) ou Angela Carter (l'auteur de La compagnie des loups, experte en hybridation folle de genres littéraires) nous en touchent un mot. 

Ce conte pour adulte, aussi truffé d'incohérences soit-il, ainsi que de certaines lourdeurs (le passé est-allemand de la vieille Ingrid posé comme un miroir aux douleurs des fillettes, un peu trop appuyé), dans cette époque de cynisme à tout-va, fait quand même un bien fou.

Signé: RongeMaille